Свою историю ты играешь на фортепиано…
Длинные пальцы… грустный мотив…
Ты немного промокший и пьяный…
Ты изможден и устал от лживости лиц…
И стрелок старинных часов сопрано…
И в кувырках стремительная жизнь…
И шепот шумных… но одиноких вокзалов…
И вперемешку со снегом дожди…
И промокшие улицы, освещенные фонарями…
Какая из всех дорог тебя приютит…
Ты немного уставший и пьяный…
И за поворотом… Лишь бы было, куда идти…
И эта ночь, затянувшаяся на пару недель…
И заполняют пустоту звуки фортепиано…
Ты напеваешь до боли знакомый мотив…
И отпускаешь в прошлое раны.. Декабрь..